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Bonjour, aux curieux visiteurs, si vous êtes venus par accident, j'espère que vous resterez un peu. Je vous propose une zone de partage. N'hésitez pas à laisser votre avis.
Le vide n’est pas le rien, n’est pas l’absence
Il est conscience du sens de l'essence.
C’est la vérité dépouillée d’illusions,
Troubles inhérents à nos incarnations.
Le vide devant nos yeux n’est pas le rien.
Il est l’espace entre deux espaces presque pleins.
L’absence n’est pas vide devant nos yeux
Remarqué surtout par un cœur moins heureux.
Il est le souhait de permanence des êtres
Dans ce court instant que la vie nous fait paraitre,
Né des causes que nos actions passées portent.
Le silence n’est pas l’absence de bruit,
Il est la respiration entre deux notes
Attendant que du monde naisse l’harmonie.
Un sourire et deux grands yeux noirs qui vous fixent
Est-ce un ange, ou suis je naviguant sur le Styx ?
Une tête ronde et plus encore avec ses joues,
Des envies de mordre avec ce rire qui joue
Comme l’eau joue avec les rayons du soleil
Au travers des feuilles d’un peuplier vermeil.
C’est un éclat de fraîcheur, une lumière
Qui pétille alors que l’obscurité s’étend
Sur un extérieur de moins en moins plaisant.
C’est une force apaisante, comme la prière
Console l’âme et l’emplit d’un nouvel espoir.
Alors qu’elle dort, ses lèvres sont deux pétales
Peintes sur la poupée de porcelaine pâle
Allongée près d’elle : son reflet dans le miroir.
Un moteur ronronne comme un chat qui me berce
C’est un réveil qui, avec beaucoup de douceur, perce
Le silence et ma nuit, appelant ma conscience.
Sans le jour, mes rêves font de la résistence.
Tous les matins c’est le même, sauf le dimanche
Tous les matins, un bruit vient et m’éveille.
C’est l’arrivage des produits frais qui tranche
Le silence de la nuit dans mon sommeil.
Quel bonheur que de pouvoir replonger
Dans les bras tendres de cette chère Morphée.
Quel plaisir de se lover dans les profondeurs
D’un oreiller, en se disant que pour une heure,
La sieste peut encore un peu se prolonger
Un souffle encore et un ronflement...
…
c’est l’heure !
Je revois ma mère s’afférant à ses fourneaux
Dans ma chaise haute je babillais des mots.
Le son des casseroles, mêlés à mes coups
Sur le plateau, faisaient comme un concert de fous.
Travaillant en silence comme si ses jours
Et ses nuits d’absence étaient trop courts,
Sur la grande table, parmi des papiers
En vrac, se trouvait mon père, tête penchée.
Dans une autre chaise, un autre aussi tapait
Plus fort, sur tout ce qui, autour de lui, passait.
C’était le plus souvent la tête de ma sœur.
L’échos de ses cris traversait soudain la porte
Arrêtant tout, nous mettant tous d’accord en sorte.
Et la musique laissait place à la stupeur.
L’automne arrive suivi par les nuits d’hiver
Les feuilles tombent enflammant le doux vert d’hier.
Les sapins immobiles, avant que ne commence
Sur les routes leur très étrange transhumance,
Se blottissent un instant dans un coin de forêt.
En soldats napoléoniens devant l’anglais
Ils craignent la scie les décimant par rangées.
Leur vert est leur linceul et les corps entassés
Gisent dans le camion en amants enlacés.
Un filet de plastique vient les border.
Les bois, par pants entiers, ainsi voyagent
Inondant les capitales et leurs parages.
Répartis, séparés, chacun sera vendu
Dans une boutique comme au coin d’une rue.
Les voici bientôt, derrière des fenêtres tristes,
Décorés, maquillés comme des clowns en piste.
Ils seront vénérés sur l’autel éphémère,
Jusqu'à ce que leurs épines ne tombent à terre.
Leur squelette sera dépecé des décors,
Sans boules ni guirlandes, ils finiront dehors.
Quelle étrange vie, quelle très curieuse mort ?
Quelle faute expient-ils pour endurer ce sort ?
Naître dans la nature, bercé par les vents,
Avoir l’écureuil, le hibou dans ses branchages,
Voir la neige sur ses épines pour un temps
Et inspirer le poète comme le sage,
Pour finir au côté d’une poubelle sombre
En compagnie d’un rat, qui se cache dans l’ombre.
Est-ce bien humain que d’aimer la nature
De cette façon, en attirant près de soi
Une vie calme qui ne le demandait pas
En déracinant une frêle créature ?
L’homme agit de même sur tout ce qui l’entour
Il veut tout maîtriser et détruit tour à tour
Le végétal, l’animal comme son prochain
Il ne lui restera très bientôt plus rien.
L’aube projetait des couleurs de sucrerie
Bon marché sur la Seine bordée de réglisse.
La queue des voitures léchait avec délices
Les méandres conduisant mes rêveries
Jusqu’à des amas sculptés de sucre glacé.
S’envole alors un parfum presque vanillé
Un parfum d’envie de m’échapper, d’une errance,
De sauter le pont, de retourner à l’enfance,
De suivre la piste multicolore et libre,
Pour goûter le sucre de chacune des fibres
De ce ruban dansant dans le matin gris bleu.
Mais le feu passe au vert. Je tourne la poigné
De mon scooter. Le vent fait pleurer mes yeux.
Je rabats ma visière très vite embuée.
La mouette et le goéland sont l’océan.
Leurs ailes sont les écumes jetées par les vents
Qu’ils battent comme les vagues sur les rochers
Lorsqu’ils s’élèvent en jets et partent voyager.
Ils cachent du gris virant au noir par endroits
Comme les ondes taisent richesses et proies.
Nul ne peut approcher les secrets maritimes
Comme aucun ne caresse ces oiseaux des cimes.
Leur regard est fait des couleurs de l’horizon
Qu’ils chantent en choeur d’un même diapason.
Tous fixent un point, loin devant, comme hypnotisé
Tous tournés au-delà des crêtes irisées.
Ils gardent le rose qui pu être arraché
Aux nuages comme à la grève un soir d’été.
Le fut-il aux rivages exposant leur corail
Châteaux aquatiques ceinturés de murailles ?
Leurs pattes gardent-elles traces des combats
Livrés pendant des siècles par les armadas ?
Rouge, blanc et le noir se mêlent dans les airs
Pour donner naissance à cet étrange bestiaire.
Sont-ils au final, les âmes de ces marins
Que les remous bercent en secret avec soin ?
La mer leur aura certainement tout donné
Pour en faire ses plus parfaits messagers.
